По волнам моей памяти.
Feb. 7th, 2010 02:54 pm![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
lavlayДождь... То сильный, как из ведра. То мелкий, почти невидимый.
Потоки воды несутся с горки, ручьями несут хвою, мелкие листочки. Ветер, волнами колышет траву и деревья. Все ожило, все трепещет.
Ожила и моя память. Память прошедших восьмидесятых.
Юность. Только что закончена школа. Выпускной вечер.
Танцы в школьном спортзале. Ночь за окном. Темно и тихо. Так темно и так тихо! Подумалось и запомнилось на всю жизнь: впереди такая же темнота. Темнота и неизвестность. Все наши жизни в эту ночь канули во мрак. А ведь все говорят об уверенности в завтрашнем дне... Почему же у нас, 16-17 летних ее не было?!
Расцвет "застоя". Начало утраты веры в "светлые идеалы коммунизма". Масса анекдотов об "орле вот с такими бровями". Никто из нас и понятия не имеет о том, что есть люди, которых называют диссиденты. Что они понимают то, что мы пока только чувствуем. Мы чувствуем запах болота. Но не знаем, как в него не попасть.Нас просто несет по течению, эта река, которая называется ЖИЗНЬ.
Мы еще не знаем, что у нас впереди, мы пока танцуем под те песни, которые нам поют.
Девочка Таня. Танцует со своим парнем, будущим мужем.
Разговоры, планы... "Вам хорошо, девчонки! А мне Кузя сказал, в августе свадьба!" Плаксиво-счастливым голосом сообщила нам она. Мы рады за нее. Нам немножко дико и страшно, Танька — жена! Анекдот!
Мы едем за город на автобусе, распеваем песни, хохочем...
И не знаем... Через год Кузя погибнет в Афганистане, Танька останется молодой вдовой с ребенком на руках.
Зачем? Почему? Чья это война?
Стараемся не думать.
80-ый год. Олимпиада в Москве. Грандиозное зрелище! Эффект толпы и всеобщая эйфория захватывает даже с экранов телевизоров. Плачем, провожая огромного олимпийского Мишку, улетающего на сотнях воздушных шариков в небеса. Плачем, как будто прощаемся с с детством, с этим бесшабашным временем, часы которого уже бьют полночь. Скоро карета превратится в тыкву, а страна распадется как карточный домик.
А пока... Мы весело подпеваем несущимся изо всех окон этим летом, "запрещенным" песням группы "Dschinghis Khan", "Москау,Москау, переедем танками, забросаем бомбами, будет вам олимпиада, аха-ха-ха-ха!"
Мир бойкотирует московскую олимпиаду. Но Союзу наплевать на мир. Технолог Петухов не собирается сдавать свои позиции в области ракетостроения и в области балета, а уж Енисей он давно перекрыл!
Годы войны... Закрытой для наших глаз до времени. Вернувшиеся ровесники молчат. Те, кто выжил не любят говорить об Афгане. Короткая фраза:"Когда я лежал в госпитале.." прерывается на полуслове. Глупый вопрос:"А почему ты лежал в госпитале?" Грустная улыбка:" У меня вырезали апендицит".
Сестра ждет демобилизации брата. Два года в Афгане. Ни царапинки! Планирует вместе с ним ехать на свадьбу подруги. Неделя до возвращения. Вышел в туалет. Душманская пуля попала прямо в сердце. Снайперы не промахиваются.
Невесты потерявшие женихов. Матери не дождавшиеся сыновей. Горе, слезы, смерть...
Чья это война? Почему? Зачем?
Мы гоним эти вопросы. Пока мы их гоним. Мы просто хотим радоваться жизни. Молодости. Лету. Теплу.
А из окон: "Будет вам олимпиада! Аха-ха-ха-ха!"
История делает следующий виток. Спираль закручивается.
Что-то там, впереди?
Вспомнилось...
Потоки воды несутся с горки, ручьями несут хвою, мелкие листочки. Ветер, волнами колышет траву и деревья. Все ожило, все трепещет.
Ожила и моя память. Память прошедших восьмидесятых.
Юность. Только что закончена школа. Выпускной вечер.
Танцы в школьном спортзале. Ночь за окном. Темно и тихо. Так темно и так тихо! Подумалось и запомнилось на всю жизнь: впереди такая же темнота. Темнота и неизвестность. Все наши жизни в эту ночь канули во мрак. А ведь все говорят об уверенности в завтрашнем дне... Почему же у нас, 16-17 летних ее не было?!
Расцвет "застоя". Начало утраты веры в "светлые идеалы коммунизма". Масса анекдотов об "орле вот с такими бровями". Никто из нас и понятия не имеет о том, что есть люди, которых называют диссиденты. Что они понимают то, что мы пока только чувствуем. Мы чувствуем запах болота. Но не знаем, как в него не попасть.Нас просто несет по течению, эта река, которая называется ЖИЗНЬ.
Мы еще не знаем, что у нас впереди, мы пока танцуем под те песни, которые нам поют.
Девочка Таня. Танцует со своим парнем, будущим мужем.
Разговоры, планы... "Вам хорошо, девчонки! А мне Кузя сказал, в августе свадьба!" Плаксиво-счастливым голосом сообщила нам она. Мы рады за нее. Нам немножко дико и страшно, Танька — жена! Анекдот!
Мы едем за город на автобусе, распеваем песни, хохочем...
И не знаем... Через год Кузя погибнет в Афганистане, Танька останется молодой вдовой с ребенком на руках.
Зачем? Почему? Чья это война?
Стараемся не думать.
80-ый год. Олимпиада в Москве. Грандиозное зрелище! Эффект толпы и всеобщая эйфория захватывает даже с экранов телевизоров. Плачем, провожая огромного олимпийского Мишку, улетающего на сотнях воздушных шариков в небеса. Плачем, как будто прощаемся с с детством, с этим бесшабашным временем, часы которого уже бьют полночь. Скоро карета превратится в тыкву, а страна распадется как карточный домик.
А пока... Мы весело подпеваем несущимся изо всех окон этим летом, "запрещенным" песням группы "Dschinghis Khan", "Москау,Москау, переедем танками, забросаем бомбами, будет вам олимпиада, аха-ха-ха-ха!"
Мир бойкотирует московскую олимпиаду. Но Союзу наплевать на мир. Технолог Петухов не собирается сдавать свои позиции в области ракетостроения и в области балета, а уж Енисей он давно перекрыл!
Годы войны... Закрытой для наших глаз до времени. Вернувшиеся ровесники молчат. Те, кто выжил не любят говорить об Афгане. Короткая фраза:"Когда я лежал в госпитале.." прерывается на полуслове. Глупый вопрос:"А почему ты лежал в госпитале?" Грустная улыбка:" У меня вырезали апендицит".
Сестра ждет демобилизации брата. Два года в Афгане. Ни царапинки! Планирует вместе с ним ехать на свадьбу подруги. Неделя до возвращения. Вышел в туалет. Душманская пуля попала прямо в сердце. Снайперы не промахиваются.
Невесты потерявшие женихов. Матери не дождавшиеся сыновей. Горе, слезы, смерть...
Чья это война? Почему? Зачем?
Мы гоним эти вопросы. Пока мы их гоним. Мы просто хотим радоваться жизни. Молодости. Лету. Теплу.
А из окон: "Будет вам олимпиада! Аха-ха-ха-ха!"
История делает следующий виток. Спираль закручивается.
Что-то там, впереди?
Вспомнилось...