Мысли о мысли.

Можно дать определение тому, что такое мысль.
Совокупность образов, выражающаяся в словосочетаниях, например. Ну, это мое определение. Не знаю, насколько оно верно. Так, думалось устало. Но откуда берется сама мысль? Из каких квантов энегрии состоит? Этого не знает ни один человек...
Мысли облекаются в слова. В связанную речь. Причем, мысли имеют тенденцию развиваться. Но могут и деградировать. Что за процессы происходят в этом сложнейшем учреждении нашего телесного храма -- мозге?
Вряд ли кто-то познает это. Мысли, словесной паутиной обволакивают наши чувства... Они руководят нашими чувствами и действиями.

Они становятся либо движком, либо тормозом.
Сознание каждого человека это его мысли. Кто-то едва может связано изложить то, что видит перед собой, кто-то же настолько владеет мыслью и словом, что создает настоящие шедевры. У кого-то мысли отображаются в визуальных образах.



Слово. Что первичнее? Мысль или слово? Слово ли приходит в голову и становится мыслью или мысль, воплощается в слово? Как они взаимосвязаны? Кто знает это? Структура слова ясна и изучена, но не структура мысли.

Нарушения речи приводят ли к нарушению мыслительных процессов?
Часто, после инсультов, люди не владеют речью, если поражен участок мозга отвечающий за речь. С ними много приходится трудиться и врачам и родным, иногда речь восстанавливается полностью, иногда нет.. Какие трансформации мысли происходят в их мозгу?
В 1986 году пришлось быть свидетельницей одному забавному случаю. Мы были на дне рождения. Юбилей, богатое застолье, человек 15 за столом. Среди них мужчина 40 лет. Три года назад он перенес обширный инсульт, был парализован. Его выходили, все двигательные функции восстановились. Речь нет. Врачи уже не делали никаких прогнозов, родные общались с ним нормально. За столом в этот день были его мать, жена и дочь. Ухаживали за ним, он же по обыкновению угрюмо смотрел только на блюда, не смотрел в лица людей, повидимому не хотел жалости, вся компания знала его с детства и очень сочувствовала горю семейному. Мама, жена, дочь, наперебой старались угодить ему. Обилие стола поражало. Наверное, мужчина захотел попробовать какое-то блюдо, и пытался объяснить своим женщинам, какое именно, они предлагали и предлагали ему, суетились и все не могли угадать, что же он хочет...
И вдруг!... Мужчина разразился таким матом! ))))))
Речь полилась рекой! В превосходных эпитетах!))))))
Радости родных и хохоту всех собравшихся не было конца! "Великий немой" заговорил!

Какие же мысли накапливались, какие чувства в этом мозге, чтобы вылиться такой словоформой?!)))

Думая и вспоминая это, не перестаю поражаться Творцу нашему. Только Он знает все те процессы, которые заложил в наш мозг.

Как мало мы знаем вообще!

Вчера и сегодня многие задавались этим вопросом. Грани, границы... Предел ... Предел познанию....

Думаю, он нужен человеку. Просто для того, чтобы он сам, человек, не навредил себе... На определенном уровне развития Бог дает возможность к новым познаниям, но всему свое время...

Не даем же мы годовалому ребенку нож, чтобы он испытал его?!

Так и Бог пытается хранить нас от самих себя...
Только мы непослушные дети... Отсюда эксперементы и многочисленные поражения, отсюда войны и горе...

Что же имеет воздействие столь сильное на мыслительные процессы, что человек изо всех сил старается навредить себе? Как вы думаете?

http://dnevnik.bigmir.net/show/dnevnik/1192139/

Мысли о мысли.

Можно дать определение тому, что такое мысль.
Совокупность образов, выражающаяся в словосочетаниях, например. Ну, это мое определение. Не знаю, насколько оно верно. Так, думалось устало. Но откуда берется сама мысль? Из каких квантов энегрии состоит? Этого не знает ни один человек...
Мысли облекаются в слова. В связанную речь. Причем, мысли имеют тенденцию развиваться. Но могут и деградировать. Что за процессы происходят в этом сложнейшем учреждении нашего телесного храма -- мозге?
Вряд ли кто-то познает это. Мысли, словесной паутиной обволакивают наши чувства... Они руководят нашими чувствами и действиями.

Они становятся либо движком, либо тормозом.
Сознание каждого человека это его мысли. Кто-то едва может связано изложить то, что видит перед собой, кто-то же настолько владеет мыслью и словом, что создает настоящие шедевры. У кого-то мысли отображаются в визуальных образах.



Слово. Что первичнее? Мысль или слово? Слово ли приходит в голову и становится мыслью или мысль, воплощается в слово? Как они взаимосвязаны? Кто знает это? Структура слова ясна и изучена, но не структура мысли.

Нарушения речи приводят ли к нарушению мыслительных процессов?
Часто, после инсультов, люди не владеют речью, если поражен участок мозга отвечающий за речь. С ними много приходится трудиться и врачам и родным, иногда речь восстанавливается полностью, иногда нет.. Какие трансформации мысли происходят в их мозгу?
В 1986 году пришлось быть свидетельницей одному забавному случаю. Мы были на дне рождения. Юбилей, богатое застолье, человек 15 за столом. Среди них мужчина 40 лет. Три года назад он перенес обширный инсульт, был парализован. Его выходили, все двигательные функции восстановились. Речь нет. Врачи уже не делали никаких прогнозов, родные общались с ним нормально. За столом в этот день были его мать, жена и дочь. Ухаживали за ним, он же по обыкновению угрюмо смотрел только на блюда, не смотрел в лица людей, повидимому не хотел жалости, вся компания знала его с детства и очень сочувствовала горю семейному. Мама, жена, дочь, наперебой старались угодить ему. Обилие стола поражало. Наверное, мужчина захотел попробовать какое-то блюдо, и пытался объяснить своим женщинам, какое именно, они предлагали и предлагали ему, суетились и все не могли угадать, что же он хочет...
И вдруг!... Мужчина разразился таким матом! ))))))
Речь полилась рекой! В превосходных эпитетах!))))))
Радости родных и хохоту всех собравшихся не было конца! "Великий немой" заговорил!

Какие же мысли накапливались, какие чувства в этом мозге, чтобы вылиться такой словоформой?!)))

Думая и вспоминая это, не перестаю поражаться Творцу нашему. Только Он знает все те процессы, которые заложил в наш мозг.

Как мало мы знаем вообще!

Вчера и сегодня многие задавались этим вопросом. Грани, границы... Предел ... Предел познанию....

Думаю, он нужен человеку. Просто для того, чтобы он сам, человек, не навредил себе... На определенном уровне развития Бог дает возможность к новым познаниям, но всему свое время...

Не даем же мы годовалому ребенку нож, чтобы он испытал его?!

Так и Бог пытается хранить нас от самих себя...
Только мы непослушные дети... Отсюда эксперементы и многочисленные поражения, отсюда войны и горе...

Что же имеет воздействие столь сильное на мыслительные процессы, что человек изо всех сил старается навредить себе? Как вы думаете?

http://dnevnik.bigmir.net/show/dnevnik/1192139/

Мысли о мысли.

Можно дать определение тому, что такое мысль.
Совокупность образов, выражающаяся в словосочетаниях, например. Ну, это мое определение. Не знаю, насколько оно верно. Так, думалось устало. Но откуда берется сама мысль? Из каких квантов энегрии состоит? Этого не знает ни один человек...
Мысли облекаются в слова. В связанную речь. Причем, мысли имеют тенденцию развиваться. Но могут и деградировать. Что за процессы происходят в этом сложнейшем учреждении нашего телесного храма -- мозге?
Вряд ли кто-то познает это. Мысли, словесной паутиной обволакивают наши чувства... Они руководят нашими чувствами и действиями.

Они становятся либо движком, либо тормозом.
Сознание каждого человека это его мысли. Кто-то едва может связано изложить то, что видит перед собой, кто-то же настолько владеет мыслью и словом, что создает настоящие шедевры. У кого-то мысли отображаются в визуальных образах.



Слово. Что первичнее? Мысль или слово? Слово ли приходит в голову и становится мыслью или мысль, воплощается в слово? Как они взаимосвязаны? Кто знает это? Структура слова ясна и изучена, но не структура мысли.

Нарушения речи приводят ли к нарушению мыслительных процессов?
Часто, после инсультов, люди не владеют речью, если поражен участок мозга отвечающий за речь. С ними много приходится трудиться и врачам и родным, иногда речь восстанавливается полностью, иногда нет.. Какие трансформации мысли происходят в их мозгу?
В 1986 году пришлось быть свидетельницей одному забавному случаю. Мы были на дне рождения. Юбилей, богатое застолье, человек 15 за столом. Среди них мужчина 40 лет. Три года назад он перенес обширный инсульт, был парализован. Его выходили, все двигательные функции восстановились. Речь нет. Врачи уже не делали никаких прогнозов, родные общались с ним нормально. За столом в этот день были его мать, жена и дочь. Ухаживали за ним, он же по обыкновению угрюмо смотрел только на блюда, не смотрел в лица людей, повидимому не хотел жалости, вся компания знала его с детства и очень сочувствовала горю семейному. Мама, жена, дочь, наперебой старались угодить ему. Обилие стола поражало. Наверное, мужчина захотел попробовать какое-то блюдо, и пытался объяснить своим женщинам, какое именно, они предлагали и предлагали ему, суетились и все не могли угадать, что же он хочет...
И вдруг!... Мужчина разразился таким матом! ))))))
Речь полилась рекой! В превосходных эпитетах!))))))
Радости родных и хохоту всех собравшихся не было конца! "Великий немой" заговорил!

Какие же мысли накапливались, какие чувства в этом мозге, чтобы вылиться такой словоформой?!)))

Думая и вспоминая это, не перестаю поражаться Творцу нашему. Только Он знает все те процессы, которые заложил в наш мозг.

Как мало мы знаем вообще!

Вчера и сегодня многие задавались этим вопросом. Грани, границы... Предел ... Предел познанию....

Думаю, он нужен человеку. Просто для того, чтобы он сам, человек, не навредил себе... На определенном уровне развития Бог дает возможность к новым познаниям, но всему свое время...

Не даем же мы годовалому ребенку нож, чтобы он испытал его?!

Так и Бог пытается хранить нас от самих себя...
Только мы непослушные дети... Отсюда эксперементы и многочисленные поражения, отсюда войны и горе...

Что же имеет воздействие столь сильное на мыслительные процессы, что человек изо всех сил старается навредить себе? Как вы думаете?

http://dnevnik.bigmir.net/show/dnevnik/1192139/

Поздравляю нас!!! Мы дожили!)))

Поздравляю нас!!! Мы дожили!)))

Поздравляю нас!!! Мы дожили!)))

Восьмомартовское.

Ну, не люблю я праздник Розы и Клары.
С детства чувствую в нем какую-то искусственность.
"Вы должны поздравить ваших мам!", вещали учителя в школе. И девочки орудовали иголкой, вышивая крендельки восьмерок и нарисованные на материале простым карандашом тюльпаны, а мальчики орудовали лобзиком и выжигали по дереву, ту же восьмерку и те же тюльпаны.
Из года в год повторялся один сценарий. Один день отдавался на откуп, женщине пелись дифирамбы, их награждали орденами и медалями, чтобы 9 марта забыть об их существовании как женщины, но помнить, что она более равноправна чем мужчина, потому, что она может рожать, а у мужчины это, увы, не получится. Все же остальное женщина научилась делать не хуже мужчины. И я не знаю, кто этим больше гордился.
Как-то так сложилось, что я никогда не страдала о равноправии, и абсолютно не желала брать в руки лопату, отбойный молоток или садиться за руль.
Как-то так сложилось, что изначально я мечтала о любимом муже и детях. Но в мое время мечтать только об этом было стыдно и недопустимо. Я дожна была мечтать стать, например, геологом. Или энергетиком. А я не мечтала. Я мечтала о тихой, низкооплачиваемой работе библиотекаря. Или о хореографии. Ну, хореография ушла к 17 годам вместе с травмами. А с библиотекой не сложилось...
Мечты же о семье и детях всегда были со мной.
И мне было стыдно.
И я чувствовала себя не от мира сего.
Я думала о том, что я точно родилась не там и не тогда...
А когда наступало 8 Марта, я поздравляла маму, и где-то в районе под ложечкой, сосало какое-то неясное чувство протеста. Либо потому, что я видела невеселую маму, пекущую обязательные пироги и наибольшей радостью имевшую просмотр праздничного концерта по телевизору. Либо потому, что воспевался подвиг женщины-труженицы, во всем равноправной с мужчиной...
Годы шли...
Я сама стала мамой...
Я не надеялась на подарки и сюрпризы к Женскому дню, ведь нерентабельно дарить подарки после дня рождения, а он у меня на пять дней раньше. Поэтому я всегда довольствовалась экономным букетиком подснежников, из серии: "ВЫ ДОЛЖНЫ..." и просмотром все того же проклятого ящика. Детки трогательно рисовали мне открытки, я принимала и сохраняла их, но праздника в душе не было никогда. Я слишком хорошо помнила свои салфеточки, открыточки, аппликации, с подтекстом:"ВЫ ДОЛЖНЫ..."
Ни одно 8 Марта в моей жизни не запомнилось мне чем-то особенным, романтическим, таким, когда я почувствовала бы себя женщиной.
Нет, мне дарили цветы на работе, в школьные годы мальчишки, подстегиваемые хлыстом "ВЫ ДОЛЖНЫ..." делали нам какие-то подарки. Но я не чувствовала праздничной атмосферы. Магическое "Вы ДОЛЖНЫ..." вылезало из-за каждого угла и становилось поперек горла... Нас учили, что мы, девочки, будущие женщины, а мы с тоской думали, что если не поступим в вуз или не выйдем замуж, то с легкостью пойдем махать лопатой или работать у станка... И никакие сувениры не помогали лично мне почувствовать себя будущей женщиной.

Но один случай, случившийся не 8 марта, а скорее всего в начале июня, запомнился мне на всю жизнь.
Мне было 8 лет, моей лучшей подружке и соседке 6. В нашем центровом Львовском доме не было двора и гуляли мы на широких лестничных клетках.
В один из теплых летних вечеров мы сидели на подоконнике и щебетали о чем-то своем детском. Сосед по этажу, молодой милиционер, тяжелой походкой поднимался по ступенькам. Он был без формы. В светлой рубашке и черных брюках. В руке у него был букет цветов. Обычно веселый и жизнерадостный, в этот момент он был сосредоточен на своих мыслях и с трудом оторвался от них, когда мы хором поздоровались с ним. Он посмотрел на нас пристально и серьезно, взгляд его потеплел. Вдруг он улыбнулся, поднял букет розовых пионов, развернул целлофановую обертку, дал нам по цветку, а третий цветок выбросил в окно с четвертого этажа...
В моем сердце что-то оборвалось.. Еще никто и никогда не дарил мне цветы... Еще никто и никогда не смотрел на меня так ласково и грустно... Я в тот момент поняла, что цветы эти были предназначены девушке, которая не пришла на свидание, и то, что оны подарены нам, это как знак, как символ того, что у него осталась надежда, что мы, маленькие девочки, возможно запомним этот случай, и будем честны с мужчинами, когда станем взрослыми. Не смотря ни на что.

Я запомнила. И всю мою жизнь старалась не опаздывать на свидания.))) И быть честной...

Но это было не 8 Марта.
Это был мой собственный первый Женский День...

И все-таки... Это только мой опыт и мои чувства..)))

А вас всех, дорогие мои девочки, с праздником весны!

Счастья и любви вам!!!

Восьмомартовское.

Ну, не люблю я праздник Розы и Клары.
С детства чувствую в нем какую-то искусственность.
"Вы должны поздравить ваших мам!", вещали учителя в школе. И девочки орудовали иголкой, вышивая крендельки восьмерок и нарисованные на материале простым карандашом тюльпаны, а мальчики орудовали лобзиком и выжигали по дереву, ту же восьмерку и те же тюльпаны.
Из года в год повторялся один сценарий. Один день отдавался на откуп, женщине пелись дифирамбы, их награждали орденами и медалями, чтобы 9 марта забыть об их существовании как женщины, но помнить, что она более равноправна чем мужчина, потому, что она может рожать, а у мужчины это, увы, не получится. Все же остальное женщина научилась делать не хуже мужчины. И я не знаю, кто этим больше гордился.
Как-то так сложилось, что я никогда не страдала о равноправии, и абсолютно не желала брать в руки лопату, отбойный молоток или садиться за руль.
Как-то так сложилось, что изначально я мечтала о любимом муже и детях. Но в мое время мечтать только об этом было стыдно и недопустимо. Я дожна была мечтать стать, например, геологом. Или энергетиком. А я не мечтала. Я мечтала о тихой, низкооплачиваемой работе библиотекаря. Или о хореографии. Ну, хореография ушла к 17 годам вместе с травмами. А с библиотекой не сложилось...
Мечты же о семье и детях всегда были со мной.
И мне было стыдно.
И я чувствовала себя не от мира сего.
Я думала о том, что я точно родилась не там и не тогда...
А когда наступало 8 Марта, я поздравляла маму, и где-то в районе под ложечкой, сосало какое-то неясное чувство протеста. Либо потому, что я видела невеселую маму, пекущую обязательные пироги и наибольшей радостью имевшую просмотр праздничного концерта по телевизору. Либо потому, что воспевался подвиг женщины-труженицы, во всем равноправной с мужчиной...
Годы шли...
Я сама стала мамой...
Я не надеялась на подарки и сюрпризы к Женскому дню, ведь нерентабельно дарить подарки после дня рождения, а он у меня на пять дней раньше. Поэтому я всегда довольствовалась экономным букетиком подснежников, из серии: "ВЫ ДОЛЖНЫ..." и просмотром все того же проклятого ящика. Детки трогательно рисовали мне открытки, я принимала и сохраняла их, но праздника в душе не было никогда. Я слишком хорошо помнила свои салфеточки, открыточки, аппликации, с подтекстом:"ВЫ ДОЛЖНЫ..."
Ни одно 8 Марта в моей жизни не запомнилось мне чем-то особенным, романтическим, таким, когда я почувствовала бы себя женщиной.
Нет, мне дарили цветы на работе, в школьные годы мальчишки, подстегиваемые хлыстом "ВЫ ДОЛЖНЫ..." делали нам какие-то подарки. Но я не чувствовала праздничной атмосферы. Магическое "Вы ДОЛЖНЫ..." вылезало из-за каждого угла и становилось поперек горла... Нас учили, что мы, девочки, будущие женщины, а мы с тоской думали, что если не поступим в вуз или не выйдем замуж, то с легкостью пойдем махать лопатой или работать у станка... И никакие сувениры не помогали лично мне почувствовать себя будущей женщиной.

Но один случай, случившийся не 8 марта, а скорее всего в начале июня, запомнился мне на всю жизнь.
Мне было 8 лет, моей лучшей подружке и соседке 6. В нашем центровом Львовском доме не было двора и гуляли мы на широких лестничных клетках.
В один из теплых летних вечеров мы сидели на подоконнике и щебетали о чем-то своем детском. Сосед по этажу, молодой милиционер, тяжелой походкой поднимался по ступенькам. Он был без формы. В светлой рубашке и черных брюках. В руке у него был букет цветов. Обычно веселый и жизнерадостный, в этот момент он был сосредоточен на своих мыслях и с трудом оторвался от них, когда мы хором поздоровались с ним. Он посмотрел на нас пристально и серьезно, взгляд его потеплел. Вдруг он улыбнулся, поднял букет розовых пионов, развернул целлофановую обертку, дал нам по цветку, а третий цветок выбросил в окно с четвертого этажа...
В моем сердце что-то оборвалось.. Еще никто и никогда не дарил мне цветы... Еще никто и никогда не смотрел на меня так ласково и грустно... Я в тот момент поняла, что цветы эти были предназначены девушке, которая не пришла на свидание, и то, что оны подарены нам, это как знак, как символ того, что у него осталась надежда, что мы, маленькие девочки, возможно запомним этот случай, и будем честны с мужчинами, когда станем взрослыми. Не смотря ни на что.

Я запомнила. И всю мою жизнь старалась не опаздывать на свидания.))) И быть честной...

Но это было не 8 Марта.
Это был мой собственный первый Женский День...

И все-таки... Это только мой опыт и мои чувства..)))

А вас всех, дорогие мои девочки, с праздником весны!

Счастья и любви вам!!!

Восьмомартовское.

Ну, не люблю я праздник Розы и Клары.
С детства чувствую в нем какую-то искусственность.
"Вы должны поздравить ваших мам!", вещали учителя в школе. И девочки орудовали иголкой, вышивая крендельки восьмерок и нарисованные на материале простым карандашом тюльпаны, а мальчики орудовали лобзиком и выжигали по дереву, ту же восьмерку и те же тюльпаны.
Из года в год повторялся один сценарий. Один день отдавался на откуп, женщине пелись дифирамбы, их награждали орденами и медалями, чтобы 9 марта забыть об их существовании как женщины, но помнить, что она более равноправна чем мужчина, потому, что она может рожать, а у мужчины это, увы, не получится. Все же остальное женщина научилась делать не хуже мужчины. И я не знаю, кто этим больше гордился.
Как-то так сложилось, что я никогда не страдала о равноправии, и абсолютно не желала брать в руки лопату, отбойный молоток или садиться за руль.
Как-то так сложилось, что изначально я мечтала о любимом муже и детях. Но в мое время мечтать только об этом было стыдно и недопустимо. Я дожна была мечтать стать, например, геологом. Или энергетиком. А я не мечтала. Я мечтала о тихой, низкооплачиваемой работе библиотекаря. Или о хореографии. Ну, хореография ушла к 17 годам вместе с травмами. А с библиотекой не сложилось...
Мечты же о семье и детях всегда были со мной.
И мне было стыдно.
И я чувствовала себя не от мира сего.
Я думала о том, что я точно родилась не там и не тогда...
А когда наступало 8 Марта, я поздравляла маму, и где-то в районе под ложечкой, сосало какое-то неясное чувство протеста. Либо потому, что я видела невеселую маму, пекущую обязательные пироги и наибольшей радостью имевшую просмотр праздничного концерта по телевизору. Либо потому, что воспевался подвиг женщины-труженицы, во всем равноправной с мужчиной...
Годы шли...
Я сама стала мамой...
Я не надеялась на подарки и сюрпризы к Женскому дню, ведь нерентабельно дарить подарки после дня рождения, а он у меня на пять дней раньше. Поэтому я всегда довольствовалась экономным букетиком подснежников, из серии: "ВЫ ДОЛЖНЫ..." и просмотром все того же проклятого ящика. Детки трогательно рисовали мне открытки, я принимала и сохраняла их, но праздника в душе не было никогда. Я слишком хорошо помнила свои салфеточки, открыточки, аппликации, с подтекстом:"ВЫ ДОЛЖНЫ..."
Ни одно 8 Марта в моей жизни не запомнилось мне чем-то особенным, романтическим, таким, когда я почувствовала бы себя женщиной.
Нет, мне дарили цветы на работе, в школьные годы мальчишки, подстегиваемые хлыстом "ВЫ ДОЛЖНЫ..." делали нам какие-то подарки. Но я не чувствовала праздничной атмосферы. Магическое "Вы ДОЛЖНЫ..." вылезало из-за каждого угла и становилось поперек горла... Нас учили, что мы, девочки, будущие женщины, а мы с тоской думали, что если не поступим в вуз или не выйдем замуж, то с легкостью пойдем махать лопатой или работать у станка... И никакие сувениры не помогали лично мне почувствовать себя будущей женщиной.

Но один случай, случившийся не 8 марта, а скорее всего в начале июня, запомнился мне на всю жизнь.
Мне было 8 лет, моей лучшей подружке и соседке 6. В нашем центровом Львовском доме не было двора и гуляли мы на широких лестничных клетках.
В один из теплых летних вечеров мы сидели на подоконнике и щебетали о чем-то своем детском. Сосед по этажу, молодой милиционер, тяжелой походкой поднимался по ступенькам. Он был без формы. В светлой рубашке и черных брюках. В руке у него был букет цветов. Обычно веселый и жизнерадостный, в этот момент он был сосредоточен на своих мыслях и с трудом оторвался от них, когда мы хором поздоровались с ним. Он посмотрел на нас пристально и серьезно, взгляд его потеплел. Вдруг он улыбнулся, поднял букет розовых пионов, развернул целлофановую обертку, дал нам по цветку, а третий цветок выбросил в окно с четвертого этажа...
В моем сердце что-то оборвалось.. Еще никто и никогда не дарил мне цветы... Еще никто и никогда не смотрел на меня так ласково и грустно... Я в тот момент поняла, что цветы эти были предназначены девушке, которая не пришла на свидание, и то, что оны подарены нам, это как знак, как символ того, что у него осталась надежда, что мы, маленькие девочки, возможно запомним этот случай, и будем честны с мужчинами, когда станем взрослыми. Не смотря ни на что.

Я запомнила. И всю мою жизнь старалась не опаздывать на свидания.))) И быть честной...

Но это было не 8 Марта.
Это был мой собственный первый Женский День...

И все-таки... Это только мой опыт и мои чувства..)))

А вас всех, дорогие мои девочки, с праздником весны!

Счастья и любви вам!!!